Otras. De nuevo.

Más aberrante.

Más atroz.

40 kilos, ella.

Apenas 1 kilo, él.

Ambos murieron.

Pero ya estaban en el Infierno.

Un útero de niña

-no era un útero,

Era su vida-.

No hay Estado.

Eso está claro.

Ni ella es ciudadana

Ni madre

Ni alumna

Ni pareja

Ni Nada.

No es el hambre

-no solamente-

No es el miedo

Es la ignorancia

Es el abandono.

Porque aquí todo sigue

Como si hubiese

Una discusión

Como si la preadolescente Wichi

No fuera suficiente

Para entender

Que no hay más que pañuelos verdes.

Que la certeza de tener

Los pies en la tierra

-embarrados, empastados, frescos-

Nos permite volar por el aire

Nuestros verdes pañuelos

De exigente

De inextinguible

Verdad.