Remissum

Cada tanto tengo que acordarme
recordarme susurrarme
pajarocarpinterearmeen la cien
que soy Buena mina.
Me perdono un poquito
Me permito un chiquitín.
Soy la abuela que nunca tuve
una abuela tierna, amante
a la que no le debés nada
porque ya la ganaste desde cero.
Por un mínimo instante
Me enorgullezco de mí misma
de mis logros de mis consistencias
Me entrego una medalla
por mis tormentas
por mi decencia
Me indulto durante un tris
puesto que este gravamen es abrumador
Entonces
-porque un poquito parece que me quiero-
Porque a veces me veo de refilón
y me encuentro linda
divertida. merecedora.
abrazable. aplaudible.
Perdonable.
Pura humanidad lo mío.

Roma

Roma, suavidad pequeña,

es una niña segura

(a veces tiene penas).

Necesita que la quieran

-como todas las nenas-.

Su mamá la escucha atenta

cuando Romita está triste.

Si la nena se lamenta

palabras, miradas, besos,

así mamá le da fuerza.

Lo importante es que Romita

sepa que no estará sola,

sienta fuerte que la miran.

Pero no para prohibirla,

mas, para abrir sus alitas.

Roma vuela bien alto.

Papa, mamá y hermanita

la esperan allá abajo.

Despliegan sus suaves redes

para sostenerla bien fuerte

por si Romita teme.

Así, con cada día sabe

que es bueno animarse.

Nuestra Romita se abre,

se atreve, logra, puede,

de toda caída sale.

Por supuesto, ella sufre

y además es imparable.

Su poder es tan enorme,

su fuerza es inagotable.

Roma ama, siente, aprende,

se ríe, llora, colabora.

A Roma no la detienen,

se sabe capaz, cree en sí,

porque sus padres la quieren.

Nada más lindo en la vida

nada más sano, más fuerte,

Que forjar una autoestima.

Porque no hace falta nada más

para ser tu propia amiga:

ser querida, protegida,

aprender a andar erguida.

Roma al revés es Amor.

Ese nombre le da Poder.

Ese nombre es pura pasión.

Ella es tierra, es caudal,

es calor, es fuego, es flor

que muere y nace cada vez

tras recorrer algún dolor.

Roma sabe que aquí estamos

-papá, mamá, hermanita-

Sostenes de sus ensayos.

Ella prueba, juega, vive,

nosotros la abrazamos.

Así somos estos padres,

de ella, enamorados.

mirarte a los ojos

Necesito mirarte a los ojos

Entrar en vos

Sumergirme en tu mirada

Recorrerte

Conocer cada órgano

Enredarme en tus tejidos

Quedarme un rato dentro tuyo

Sanarte. Sanar.

Observarte funcionar

Resolver

Insistir.

Sentir tu respiración

Vibrar a tu ritmo.

Puedo hacerlo desde aquí

Desde afuera.

Pero.

Necesito mirarte a los ojos

Y entrar en vos.

Blanco o negro

Blanco o negro

Creíste poder discernir

Te enseñaron a elegir

Te dijeron que había que llegar

Que tenías que alcanzar

Y quedarte allí

Cuidando

Valorando

Esperando

Pero qué?

Los jazmines 

Se vuelven amarillos

Las manos se sueltan

Se arrugan

Se secan

Por suerte hay primaveras

Y no podes esconder tus flores

Entonces

Los jazmines son blancos

Las manos se nutren

Con la leche de sus ramas

El aroma dulce y fresco 

De esa naturaleza tan tuya

Te invade

Te despierta

Te excita

Te recuerda

Que para estar vivo

Que para serte fiel

No tenés que vivir

En eternos otoños

Porque la fragancia

De los blancos jazmines

No te abandona jamás

Esta en tu centro

Para que lo traigas

Cuando necesites renacer

Cuando necesites saborear

La libertad

La honestidad

Para volver a caminar.

El viaje de Ulises

Querés entenderte.

Querés descubrirte.

Lo que pasa es que te da un poco de miedo.

Porque algunos viajes son tortuosos.

Otros, impredecibles.

De hecho.

El viaje de Ulises.

La metáfora de la vida del hombre.

La metáfora del qué hacer.

De la gran duda existencial.

A Ulises lo “dejaron” entrenar,

lo “dejaron” irse a pescar,

ensayar, jugar al fútbol,

-o lo que sea-.

Y después.

Ulises se aburría al volver.

Hay algo en Ulises:

Se manda cagadas

que le impiden el regreso a casa.

¿Por qué?

¿Qué ocurre allí

de lo que no quiere ocuparse?

¿Qué dilata

enfrentando al cíclope

con planteos obtusos?

¿Qué evade enamorando

a Circe y a Calypso?

Hay flor de quilombo en Ítaca.

Pero.

Él no decide volver

hasta que la cagó bien.

Su constante y profundo deseo

manifestado en su tristeza,

en su angustia

(¿será culpa?)

es Volver.

Reencontrarse con su esposa.

Reconocer a su hijo.

Volver a ver a su padre.

Así, todo junto.

Así, todo mezclado.

Como si fueran la misma cosa.

A su hijo,

dejó de verlo cuando era un bebé.

Ahora tiene 20 años.

Su esposa,

aún apetecible,

pero seca

aburrida

solitaria

gris.

Entre ellos quedan

vestigios de Pasión.

¿Será eso lo que le da miedo a Ulises?

Sin embargo.

Como el relato

debe ser catártico:

(para que el bobo ciudadano

no aprenda a mandarse mocos

para que todo siga

ordenadito e higiénico):

Ulises regresa

-tarde pero seguro-.

Ajusticia a los pretendientes

-todos garcas, y de los malos-.

Y retoma con vigor

su rol de hijo

padre

esposo

rey.

Un capo el tipo.

20 años de abandono.

Cuernos.

Ausencia.

Soledad.

Pero su rol social

amerita cualquier cosa.

Pobre Penélope.

(¡qué pelotuda!)

Esposa de violento.

Sumisa conciente.

Producto de época,

de cosmovisión.

Hoy.

Hoy Ulises no regresa

como en Odisea.

Hoy Ulises debe

repensarse en el camino.

Puede torcer el destino.

Puede decidir mejor.

Un hombre y una mujer

Un hombre y una mujer. De experiencias. De vista atenta. De intuición. Recorriendo procesos.

Primero: flash. Desenfrenada pasión. Por los intereses. Por las miradas. Por las aperturas. No por la belleza. Eso también. Eso estaba.

Pasión por la sensación de excitarse desde el centro del cuerpo hasta lo más alto de la potencia humana. Eso se generaban. Porque se hacían reír. Porque se compartían sabidurías. Que el otro recordaba. Estudiaba. Expandía. Internalizaba. Eso era sentirse útil. O, mejor, valorado. Valioso.

Pero. Claro. Otras cuestiones. Tantas. Sin procesar. Sin siquiera saber de su existencia. Cuestiones descubiertas tarde. Pero imposibles de entender sin transitarlas.

Se oxidaron. Pero sin quedarse quietos –no hubiesen podido-. Se desentendieron. Se malinterpretaron. Se trataron mal. Se agotaron. Se desgarraron.

Dolor. Un dolor egoísta. Un dolor corto de vista. Porque, en realidad, era oportunidad de crecimiento. Todo duele en la vida. Todo lo importante duele. En algún punto. No todo el tiempo.

Ella, ansias. Decisiones como andamiaje de la autoestima. Errores. Era chiquita. Débil. Poco firme. Tenía todo por aprender. Era una esponja. Por dentro. Tenía que encontrarse. Que descubrirse. Le llevó tiempo. Le lleva tiempo.

Él, fogonazo. Resplandor. Inmenso. Exceso. Convencido. Profundo. Intenso. Revisable. Mejorable. Viento. Perenne. Fuego.

Tiempo. Largo. Veloz. Monótono y huracanado. Entre aquellos y estos: una palabra, tal vez dos.

Una rotura. La fisura. Interna. Personal. Llameante. Cada uno y su propia honestidad. Cada Quien y su valor para mirarse en la pared. Contra la pared de una celda de puertas abiertas. Pero concreta. Objetiva. Asfixiante a veces.

Un cable. Dos legos. Otra vez: Sus risas. Sus integridades. Sus sexos hinchándose. Sus cuerpos abriéndose, violentándose, empapándose (sudor, humedad, sus mares, sus salivas). Ella late y él se afirma. Ella gime, él la lame. Ella es lluvia. Es río. Es suya. Sus dedos. Esa mirada. Se escapa. No quiere mirarlo. Tal vez tenga miedo. Prefiere estar ajena. Lo intenta.

Y, cuando regresa, –porque él la busca, le exige, la enfrenta-, se mira en esa boca. Le explica todo cada caricia. El instante es la respuesta. Entonces se calma. Se excita. Se deja. Él sabe. Él pide. Él marca el camino. Es amable. Suave. Es leve. Es intenso. Es deseo. Él se instala. Con calma. Por un rato. Largo. Eterno. De placer para los dos. Hay momento. Hay presente. Él es la constante búsqueda del Carpe diem.

Él aprovecha el día. Y –de a poco- ella aprende. Lo necesita para eso –no sé si es tan cierto-. Él la interpela. Y a ella le encanta investigar.

Una pregunta. Suelta. Fantaseada. Negada. Súbita. La alegría por saber que esa duda existe. La honesta respuesta. El escape. O la confianza en los procesos. Ese era el aprendizaje que esto traía. No iban a vivirlo de otro modo. Esto era tránsito. Era presente. Era la vida

La turbia mirada

La turbia mirada

que es propia

que acusa

que concede

-a veces-

que castiga

-siempre-.

Ese es el cruce

Ese es el cauce

que debería seguir

que debería sentir.

Pero se apaga

pero se teme.

Se ahoga

la libertad.

Se enmudece

la pasión.

Queda –expuesta-

la razón.

Pero le faltan herramientas.

Porque no hay moralité

que pueda decir

con certeza

qué debe hacer Cada Quien.

Los caminos son inéditos

o aburridos.

o llanos.

Mesetas de orden,

de hábito.

Pero sin Ritos.

De Ritos

se llena la vida

cuando hay duelos

cuando hay fuegos

cuando hay partos.

Orígenes.

Transmutaciones.

Nuevos vos.

Nuevos yo.

Subjetividades renovadas

Reflexivas

Libertadas.

Escapadas de la cárcel

de la propia moral.

Sucia

Hipócrita

Horrible

Moral

que me ató

que me mató

-no me enterró-

Y hoy,

-por algo-

Renazco.

Y no abdico más.

Nunca más.

Jamás.

Ni en pedo.